Снова стихи слагаю пылкой и нервной строчкой.
Снова их сочиняю утром и днем, и ночью.
Снова тревожат чувства, будят, колышут душу,
Рвутся не для искусства, просто хотят наружу.
Просто сдержать не в силах, выплеснуть нужно срочно,
Ну а в стихах любимых сделать все можно точно.
Вот и летят те строчки, птичьей несметной стаей,
Падают на листочки, снова я улетаю,
В область тех неумных, сложных, своих творений,
Снова я их рождаю, с радостным вдохновением.
Этот процесс наверно, не прекратить, не сбросить.
Искренностью творений мне осветило осень.
Осень души и жизни, чтоб я весну встречала,
Будучи оптимистом, беды - не замечала.
Беды (тире) – победы, стойкие сочетания,
Душа воспринимает, переломив в сознании.
И выдает мне снова вывод простой и мудрый,
С радостью я готова - встретить сегодня утро.
Птицы меня разбудят песней веселой звонкой,
И настроение будет, снова как у девчонки!
А по ночам бывает, грусть и тоска приходят,
Ночь ведь пора такая, прожитый день подводит.
Каждому человеку жизнь лишь одна дается,
А вот продлить, удвоить, вовсе не удается.
И потому на склоне жизни бывает грустно,
Грустно и одиноко, тяжестью давит чувство,
Что-то не так ты сделал, что-то не получилось,
Все чего так хотелось, не удалось, не сбылось.