Человек - это линия,
что до горизонта видна.
Одуванчиков поле -
тропинкой тянется детство.
Я смотрю, допивая закат,
из окна
наблюдая как юность
чужая врастает
в густой перелесок .
Там встречаются
эльфы,
а глубже, в дремучем лесу
там, где молодость вьётся
цветистой шелковой ниткой
за клубком,
убегающим в чащу к избушке,
где варится суп
из ошибок и пряностей,
ждет ложь и развилка.
Дальше - камень, зовущий
к подножью горы,
на вершине гнездится
под облаком зрелость.
Там бы коршуном сильным
остаться и гордо парить,
но тропинка спускается
к солнцу, пока то не село.
Через жёлтую степь,
где хоть выколи глаз
ни души,
где пейзаж одиночеству
крепкий синоним,
где кричи - не кричи, пиши - не пиши,
только ветер свой реквием
как скрипка простонет.
Горизонт. На стыке земли и небес,
упираясь в закат дорожным пунктиром,
обретает свой дом тот, кто с солнцем исчез.
Человек - это линия.
А кто за обрывом?