Случается, хороший стих
слагается спонтанно.
А, рядом, сочинитель их
найдёт разлад, подавно...
Он в чём-то смог
понять урок? -
скажите, люди, -
он не открыл всё то,
что мог,
по сути...
Носил печаль,
тянул свой воз,
сказал в юдоли -
Да не хрена я не довёз
и сотой доли...
Как замечать её красу
бегущей свитой?
И это - как идти в лесу
тропинкой не избитой...
Она его вела, вела...
к той дали откровенной
где как у птицы два крыла
у памяти нетленной.
Их чуден призрачный узор
в ветвях из листьев,
где соловей - дневной позёр
во всём бессмыслен.
И свист его в глухих лесах
подобен пуле,
так различимы голоса
в житейском гуле.
По всей земле, как у людей,
и в страшной силе
поёт он заживо, везде,
во всём бессилен...