ХОРОШ ПОЭТ, ДА ИСТИНЫ НЕ ЗНАЕТ...
Хорош поэт, да Истины не знает.
Но этим,
Заметим,
Сегодня вся поэзия страдает.
Афоризмы Гоголя
1.
(«Выбранные места...»)
– Какую ты хочешь обитель? –
Господь если спросит, скажу:
– Последнюю, Господи, лишь бы
Была она в Царстве Твоём.
2.
(«Выбранные места...»
О «Капитанской дочке»
Пушкина)
Всё здесь правда святая,
Но за правдой святой
Есть и правда другая –
Выше правды самой.
3.
ИСКУССТВО С ЖИЗНЬЮ ПРИМИРЯЕТ...
Искусство с жизнью примиряет,
И примиренье это в том,
Что если старый разрушает,
То тут же строит новый дом.
4.
(«Мёртвые души»)
Непробудимый мрак лесной
Сгущался, превращаясь в ночь.
Вдруг сквозь деревья свет сквозной,
И озера овал крутой
Блестит, как зеркало, - точь-в-точь.
5.
(«Выбранные места...»)
На колени перед Богом,
Волю призови,
И проси в моленье строгом
Гнева и Любви!
Гнева – против жизни спешной,
Сплошь в грехах уже,
И Любви – к великой, грешной,
Гибнущей душе.
6.
(О «Современнике»)
Поэзия - правда души,
Свобода, рожденная правдой.
Поэт! Только правдой дыши
И этим читателя радуй.
7.
(«Выбранные места...»)
НЕ УЧЁНЫМ МОДНЫМ ЗНАНЬЕМ...
Не учёным модным знаньем –
В этом знанье знанья нет!
Православным воспитаньем
Воспитай себя, поэт.
8.
(«Выбранные места...»)
Я уверен, уж вы мне поверьте,
Что любой из моих друзей
Будет духом светлей после смерти,
Чем при жизни моей.
9.
(«Выбранные места...»)
В век наш безбожно-приблудный,
Самый гнилой из веков,
Тем, кто без Бога – трудно,
Тем, кто с Христом – легко.
10.
(«Выбранные места...»)
Суд - это дело Господне.
У нас не устанут любить
Того, кто умеет сегодня
По правде Господней судить.
О РОССИИ
Её не продашь и не купишь,
Ничто ей хвала и враньё.
Её ненавидишь, и любишь,
И душу отдашь за неё.
ЧТО МЫ ТВОРИМ! НАС НЕКОМУ ПОРОТЬ...
Из Феофана Затворника
Что мы творим! Нас некому пороть.
Злодея нет замуровать нас в стену.
Подумайте, что скажет нам Господь
За нашу сатанинскую измену!
НАСТОЯЩИЙ ПОЭТ ТОЛЬКО ТОТ...
Настоящий поэт только тот,
Кто душою почти уже знает,
Что и завтрашний не пропадёт
День, который, возможно, настанет...
ИЗ КОНСТАНТИНА ПАУСТОВСКОГО
УЛИЦЕЙ СЕЛА
Линь свисал с плеча. Сиял.
К нам бежали стар и мал,
Ажно ветром дунуло.
- Дядь, а дядь! На что пымал?
Где такое клюнуло?