Горит свеча, чуть вздрагивает пламя,
И отблеск от него дрожит на потолке.
Тетрадный белый лист, исписанный стихами,
В дрожащей от волнения руке.
Так трудно первый раз читать стихотворение,
Жар сердца своего отдать на чей-то суд.
И мучают и мучают сомнения:
А, может, не читать? А вдруг да засмеют?
Вдруг скажут: «Вот, дурак! Нашелся, тоже Пушкин!
Совсем с ума сошел!» - и пальцем у виска…
Но, как же быть, коль за строкой бегущей
Потянется к перу упрямая рука.
Что делать? Что? Пиши! И пусть смеются!
Ты знай, что этот смех от бедности души.
Пока свеча горит, пусть твои строки льются,
Хоть голос от волнения дрожит.
1998. Февраль.