Соловьи эту ночь окончательно выльют
филигранно, на кончике клюва, с любовью.
Мотылёк, припорошенный нежною пылью,
мельтешит подле лампы… Ночное застолье
кем-то брошено… в чашках оставленный чай,
и в розетке - вареньем пленённая муха.
Вьётся розой плетистой ночная печаль
моего беспокойного духа…
…Соловей выводил, ткал, сплетал в кружева,
свет молочной луны в кружева приплетая,
пахла мятой, прохладной и влажной, трава.
Мотылёк… и пыльца от него золотая
в круге жёлтом от лампы… Я здесь, я свободен
я лишь вижу, когда-то лишённый дыхания…
Но сегодня мне жаль, что я –дух и бесплотен,
не коснётся меня мотылька трепыхание.
Цепким лапкам его не схватить пустоту,
будь я дважды и трижды наполнен и светел.
И тогда плетью розы я здесь прорасту,
где поёт соловей, в этом ласковом лете.