Прежде звонче дышалось и пелось,
И поэтому, как ни крути,
Путь недолог от юности в зрелость,
А обратных дорог не найти.
Все упорнее жизни кривая,
Поминая былые года,
Упирается а сгнившие сваи
Переправы, исправной тогда.
Все больней и тревожней утраты
И все горче отрада на вкус,
Холодней над рекою закаты
Да печальнее линии уст.
Но шагая сквозь дождь воскресенья
Под большой разноцветной дугой,
Я - российский поэт, не Есенин,
А, понятно, какой-то другой.
По-иному веду, хоть убейся,
Вязь стиха васильковой стране,
Распеваю по-своему песни
И дышу , как захочется мне.