Обидно… веришь в сказку, а она –
всего лишь яркий фантик от конфеты.
Сползает с глаз цветная пелена,
и вот уже и тыква – не карета,
а жалкий овощ. Тронешь горизонт –
под пальцами рисунок на картоне.
Ночная феерия «трепет звезд» –
всего лишь пыль в муаровом флаконе.
Слова поблекли, хрипло дребезжат.
А прежде пели так, что каждый ангел
восторженно парил, едва дыша
под музыку в божественной огранке.
Очнешься – понимаешь: взрыв небес –
обычное вино галлюцинаций,
где зов луны и волн игривый блеск,
и принц галантный могут показаться
реальнее, чем кожу ущипнуть;
где ты плывешь в бреду, как плот по речке,
выуживая радостей копну
из воздуха, звенящего беспечно.
Но иногда так тянет "заболеть",
чтоб вволю нахлебаться эндорфина.
И вновь нахлынут облачный балет
и мир у ног, и счастье дозой львиной.