***

*   *   *

В момент затишья, сиречь перемирия
с самим собой. С самим собой.
наедине, попробуй выбери, кто ты такой...
Сластолюбцы, сластены и страстотерпцы
светятся, суетятся. Треплют жилы.
А ты живёшь на волоске от сердца,
перемалывая внутри синдром терпилы.
Молчишь. Некому плакать. Некуда бежать.
К несчастью, в химчистку не принимают крылья.
Кто-то сверху глядит на тебя, и орет: "Взять"!
Но ты не боишься больше. Они уже приходили.
Бродишь по крышам, где можно жить одному.
Прикидываешь, глядя вниз, время полёта.
И любишь сумерки. Потому, что тьму
здесь величает светом с усмешкой кто-то.
Смотришь на тени других вокруг.
Таких же как ты, сплошь немногословных.
И чертишь мелом священный круг
и хотя бы там чувствуешь себя ровно.
Не примыкая. И не пресмыкаясь перед тельцом,
уменьшаешься, расширяя другим пространство.
В любом из нас ангел ссорится с подлецом.
И тем не менее, оба хотят на царство.
Одиночество - искупительный меч.
Он отсекает лишнее. Отбирает лишних.
И в это безмолвие приходит речь.
Которую ты, понимая, слышишь...
Хочется оставить и мир на потом.
Хочется плакать от горьких судеб...
Но не пристало ведь жить гуртом
тому, кто жизнь, как ребёнок любит.
И взмывает в небо седая высь.
И бросает в землю как семя звезды...
Как бы там не было... Держись!
Пока никогда не наступит " поздно".

19/06