У художницы...
тонкая кожица...
Дрожь в руках..
И во взгляде мольба...
Для кого то...колдунья...
безбожница...
Для кого то...безумства раба.
В ее доме вращаются ангелы...
На серебрянных стрелках часов.
И шкатулки набитые тайнами...
Распевают на сто голосов.
На стенах арлекины качаются...
В ритм свечей и под бархатный блюз...
Ее тело вином наливается...
И слезами
потерянных
муз.
@ Natacha Thepaut PARIS