Дорога в лес. Все дальше, дальше,
Но не меняется картина:
То там, то тут, скажу без фальши,
Не человек шел, а скотина.
Кругом лежат бутылки, банки,
Доска, резина, пылесосы.
Тут из грибов одни поганки.
Покрышки, кресло, хлам, отбросы.
Все дальше. Тут косили люди.
Зарос покос, завален лесом.
Здесь добывают матерьялы
За чьим-то важным интересом.
Еще гора. Вот обнаглели:
Везут за столько километров!
Но что там? Вижу, в самом деле,
Как мокнут пачки документов.
Вот список, совесть потеряли:
Абрамов, Быков, Гончаров,
Поникнув, горкою лежали.
Архив хранить сто лет готов.
Знать не нужны они, наверно.
А через парочку годков
Кто правду ищет вдохновенно?
Абрамов? Быков? Гончаров?
Нам все не нужно. Всех на свалку.
Бросай, авось, не пригодится.
Нам лес, поля ничуть не жалко.
Что с миром завтра сотворится?!
17.06.2017