Как многое сказать он не успел
И мира на Донбассе не дождался.
Порой казалось, стих его несмел,
Романтик, он природой восхищался.
Природа плачет, он её любил,
Закаты и восходы оживали.
В его стихах гора душевных сил,
Стихи его, как добрые скрижали.
Он к славе не стремился никогда,
И слава, и почёт – сестра и братья.
Течёт, не иссякая, жизнь-вода,
Ушёл из жизни, нет пути обратно.
Не верится, что Александр ушёл,
Стихи его, как родниковый берег.
И кажется, размытый старый мол
Рыдает, не спасая от волнений.