Никто не знает, где закончит день,
Какой Прокруст нам приготовит ложе,
И где в одно сольются свет и тень,
Кому мы счастье скорбью приумножим.
Никто не знает, где найдёт исток
Не сопряжённый с каменистым руслом,
И где на берег вынесет поток
Раздутый труп поверившего чувствам.
Никто не знает, начиная день,
Что проезжают рядом катафалки.
А за окном обломана сирень,
И рядом с ней затоптаны фиалки.
6.03.09