***
Надо мной бушуют грозы,
Ветер платья рвёт осин.
Я на пне сижу, как Грозный
На престоле всей Руси.
Небо, словно с дыркой сито
В гуще чёрных облаков.
На груди я прячу свиток
Вновь написанных стихов.
И хоть я промок до нитки
От жилища вдалеке,
Но всей кожей чую в свитке
Слово каждое в строке.
2017.