Глыбой рваною нефрита,
Кем-то брошенной в моря,
Мы запомним образ Крита
На исходе сентября.
Запах, запах... может, мёда,
Может, масла из маслин.
Чуть обидела природа -
Мало речек и долин.
Но зато, здесь есть три моря
Ослепительной красы,
И, на счастье или горе,
Флаг в полоску, как трусы.