Клавир
goo.gl/qtJfKv
Фоно клавира
goo.gl/YGLr8L
О России – о своей трясине
я пою, краснея иногда.
Быть бы ей не пасынком, а сыном,
я б сгорел, наверно, от стыда.
Только как не петь о ней, неродной,
если в ней и цвел, и увядал.
Или я ей жизнь свою не отдал,
или я ей душу не продал.
Но поэтам, кровным и некровным,
сыновьям нерОдным и родным
не найти в России мест укромных,
не сыскать ни крова, ни родни.
Их она травила и стреляла.
В ней поэты были – не жильцы.
Их до срока в землю отправляла
или в запредельные концы.
Стоит только к травам прислониться,
ночью, когда росы они пьют,
под землею или за границей –
где-то песни русские поют.
Не поют народности иные
о разлуке с Родиной песнь.
Пусть чужое слово – ностальгия,
ностальгия – русская болезнь.
***