Ну за что мне такое геройство,
Как всё было прекрасно с утра...
У войны есть подлючее свойство -
Она смерти родная сестра.
У них вечная пьянка по кругу,
И чтоб весело было в гульбе,
Они третью седую подругу,
Беду лихую кличут к себе.
И напьются пенящейся кровушки,
Подерутся, поплачут, споют...
Ведь они тоже чёрные вдовушки
И им люди поспать не дают.
Всё зовут их, коль спор начинается,
И появится первый мертвец.
Смерть с войною спешат, спотыкаются,
Беда лихая - в двери торец.
Вы простите, подруги и матери,
Ведь победа - жена белокурая,
Память - девушка, вот, вспоминайте..
А судьба моя - дура-то дурою.
Мы кудрявою смелостью крещены,
Зря по женскому полу я так:
Ведь отвага - красивая женщина,
И сейчас на меня прётся танк...
И я с ним ничего не поделаю,
Совесть-тётка бежать не даёт...
Вот и смертушка ручкою белою,
Меня выпить к подругам зовёт.