Мы знаем, что рукописи горят,
Но мы их упорно пишем.
Наивный малыш поднимает взгляд
На скат пожелтевшей крыши.
Он вырастит смелым, крутым, большим -
Так думает его мама.
А мы по делам своим заспешим
По срочным. По важным самым.
И рукопись ляжет на пыль дорог,
Как слепок суЕтной жизни.
И будет у каждого эпилог,
Который прочтут на тризне.
Мы знаем, что рукопись погорит
В огне пересудов дерзких.
Но рукопись сердца живет внутри
Надежд и мечтаний детских.