Строки как рельсы стелется,
Устремляясь в перспективу точки…
Кривобокий почерк, что деревце,
Вырасти, до мысли хочет.
А мысли плавясь от жаркого зноя,
Подтёком сползают в синь забытья…
В прохладе забвения омута тонут,
Ускользающие сны бытия.
Оброненное перо,
обернувшись в Синюю птицу,
Ныряет в поэтический строй,
В книжную страницу…
И выпорхнувший лист,
Из книги ещё не рождённой,
Парусом полетит,
Творчеством окрылённый.
Но, подвыпивший матрос,
Свернёт из листочка цигарку,
Напевая себе под нос,
Что ждёт его где – то… кухарка…
И больше не стелятся строки,
Шпалы разворовали…
Матрос искурил все те крохи,
Что парус творца наполняли