Лес замирает. Кто-то заходит в Круг. Только представь - на долю секунды - вдруг мы, ты и я, - это росчерк один пера. Наше "сегодня", "завтра", "сейчас", "вчера" - просто набор фантазий чужих людей. В реку кидая шапочки желудей, глядя на дождь с террасы под сенью лип, слушая ночью мерный сычиный скрип, Кто-то устало в руки берет тетрадь, чтобы писать, о нас обо всех писать.
Номер трамвая, ветер, тоску, пиджак, сломанный ноготь, в луже пять рупий. Шаг - это не плод решений твоих и дум. Кажется, вот, смотри, я сама иду, путь выбираю, скорость, маршрут и цель, близких друзей, сеансы в кино, лицей. Только на деле, выбор - обман и миф. Кто-то, тебя с рождения заклеймив, целый архив хранит по твоей судьбе. Это не сродни магии, ворожбе.
Это закон. Всё предопредЕлено. Сонники, карты, звёзды, веретено что-то расскажут, многое утаят. Чей-то шлифует строки усталый взгляд. Стопка страниц на скатерть бросает тень. Это и есть твой завтрашний новый день.