Вот и расцвёл мой посох у порога,
кустом колючим расцарапал в кровь,
за то, что я им не топчу дороги,
и не иду в страну где ждёт любовь.
Всё, что осталось мне при этой жизни,
стряхнуть легонько заболевший лист,
и снять с колючек бусы с старых мыслей,
чтоб посох стал и светел, и душист.
Он был мне другом, где то старшим братом,
не раз по жизни в трудностях спасал,
теперь вот куст с отвагою солдата,
вонзал шипы и будто обнимал.