Они твердят, что мы, мол, побеждали,
Что мы - народ. Что мы одна страна.
Как будто все, что раньше создавали,
Творили мы, и боль - тому цена.
Они твердят, что правда вместе с нами,
Что мы сильны, что время нас роднит,
Они - те, кто сменили наше знамя,
И потому мы вовсе не они.
А мы молчим и стонем бесхребетно,
Нет стержня в нас, нет воли и души,
Нам не идти гурьбой к мечте заветной,
Мы ждем того, кто все за нас решит.
И лжива эта память поколений,
Нам не стоять стеною от сумы,
Нам не прогнать беспочвенных сомнений,
И победители, они, - увы, не мы.
Полны прилавки водкой с колбасою,
В кредитных тачках ездим мы домой,
И страшно нам остаться без покоя,
Как будто ведом нам какой покой.
И знает всяк, они совсем не с нами,
И так далек от них слепой народ,
Но нет того, кто поднял бы то знамя,
Что защищал от нас далекий тот,
Тот человек, украинец иль русский,
Казах, узбек, лезгин иль армянин,
Что устоял под адскою нагрузкой,
Что победил. Но нет. Мы - не они.