Колокольчики писем
Будили холодный Дунай.
Мой Господь веселился,
Поэтому выдумал рай.
Ну а мы лебедями
Ходили на пахотный снег,
Где белградские дети
Поют панихиду весне,
Где балканское небо
Одарено кровью солдат.
Там у них в поднебесье
На ужин вино, говорят.
Ты меня проверяешь,
Мой голенький, голенький Бог
И распятой свободой
Стоишь вдоль славянских дорог.
Мы пьяны и небриты,
Но головы наши чисты.
Что такое Россия?
Погосты, поля да кресты.
Югославия плачет
И молится русским во сне,
А поэты России
Мечтают о пражской весне.
У поэтов России
Свободы хоть лаптем хлебай.
Крепостные поэты
Узнали, что вольны хлеба.
А на Косовом поле
Сегодня албанский гамбит,
А на Косовом поле
Мой сербский товарищ убит.
Расскажи мне, писатель,
По ком ты сегодня молчишь?
Мы жалеем Женеву,
Майами, Брюссель и Париж.
Мы жалеем героев
Своих вороватых газет,
А в белградских подвалах
Сопливых и жалостных нет.
А в белградских подвалах
Гремучие наши деньки.
Из белградских подвалов
На горе идут старики.
Пусть мы варвары, Боже,
Пускай это наша печать.
Мы подставили щёку,
Мы долго учились прощать
И себя раболепных,
Познавших и нечет, и чёт,
И того, кто приходит
В горящие хаты с мечом.
Мы узнали к рассвету,
Что улицы наши темны,
И смеялись, и пили
Горячую бражку войны.
Только где же спасенье
От щедрости нашей души?
Современный Иуда
Целует Христа за гроши.
Мы вас предали, братья,
Под звон обручальных колец.
Югославия в марте -
Последний советский боец