Кругом как покрывало
тишина
на книгах на столе
на том листе бумаги
где я пишу
какие-то слова
которые
как пузыри
из мыльной пены
летят по воздуху
и исчезают
за светлым
и уже
распахнутым окном
там сгрудились
и дачи и березы
и острова тумана
у воды
стеклянного пруда
все вперемежку
и над этим миром
вата
пушистых облаков
плывущих в небе
неведомо зачем
и так давно.