Пока гении сочиняют сто двадцать пятый стих,
тебя просто съедает зависть и нервный смех.
Как раз солнце взошло над землею, и ветер стих,
и ты понял, что самый глупый на свете – глупее всех.
Пока горе-писаки выжимают буквы из слов,
свою горе-любовь пихая вдоль каждой строки,
тебе стыдно за них до пунцовых ушей. Стариков
не позорьте, пожалуйста. Будьте умней, новички.
Пока старость крадётся вдумчиво по углам,
тебя вновь и вновь привлекает чернейший мрак.
И ты бьёшь все тарелки строго напополам,
а потом кропотливо их клеишь: клеится кое-как.
Пока пьяные мальчики воют тебе в окно,
ты рисуешь в блокноте чудесных неведомых птиц.
И ты знаешь, что им всё равно, как тебе – всё одно,
только капает что-то со светленьких длинных ресниц.
Пока ты вытираешь салфеткой солёную муть,
твои демоны рвут ювелирно-цинично тебя изнутри.
Отпусти все сомнения, все неудачи забудь,
а не сможешь забыть и отвергнуть – умри, неудачник, умри.