Cтранный привкус

Валерия Пурцеладзе
У победы некий странный привкус,
Привкус умирающей мечты.
Проще было жить, к мечте привыкнув,
А теперь - лишь чистые листы.
Что же делать с этой пустотою,
Что печатью на листах лежит?
Снова начинать, опять с простого,
За листом марать, как прежде, лист?
Может к черту новую погоню?
Может разом все листы в огонь?
По гвоздю в немеющих ладонях-
Вечный приз за каждый славный бой!
Плачут девы, небеса раскрыты,
На кресте - распятая мечта!
И не ясно, что в этом за смысл,
Победителем свисать с креста...