я пишу тебе то,
что в Питере снежный дождь,
что пятью днями ранее там убили ребёнка.
"маленького такого.
забавного.
и этим ребёнком был ты."
как его врачи долго пичкали панацеей,
совали бинты,
просили предков какие-то важные бумажечки приволочь.
я пишу тебе,
а моя покоцанная душа
тем временем
спускается вниз по лифту с шестнадцатого этажа
и
сматывается
прочь.
я пишу тебе то,
что в Питере снежный дождь.
я пишу,
хотя город этот - моя анафема и беда.
каждую
/независимо, белую ли ночь/
в нём просыпается старый Дон мафии
и тревожит усталые провода.
я пишу тебе то,
что ты никогда
/к сожалению/
не поймёшь.
то, что ты не прочтёшь.
потому, что я - никудышный поэт
и слагаю строки не очень-то интересно.
но в моей голове им уже не хватает места,
они чудовищно голодны.
"мой дорогой товарищ,
раз ступил на тропу войны,
когда-нибудь заплутаешь."
я пишу тебе то,
что в Питере снежный дождь,
потому, что не знаю,
о чём тут ещё писать.
/остальное ты априори не признаёшь/
я - отверженный аутсайдер,
столкнутый с самого-самого края Земли.
я пускаю свои корабли в твоё сердце,
но они всегда тонут.
они всегда тонут..
а звёзды так здорово светят,
когда мы уходим из дома,
сбегаем от всех проблем.
а звёзды так здорово светят..
вот,
только,
зачем?