***
Облачка тополиные играют в хаос
Выхухоль плывет с травой на север
Я спрашиваю Христа, сколько мне осталось
Пока в русских полях выцветает клевер
И скорее всего дух мертв, нет ветра,
А выхухоль похоже плывет обратно
И шляпу из помятого старого фетра
Отбирает воздух безблагодатный
И лето пришло со страшною силой
Дождями и полным отсутствием надежды
И крестьянин снова берет в руки вилы
Дабы усмирить дух мой мятежный..
140617 14.54