* * *
О, как магически звучало:
«Тетрадь, чернильница, пенал…»,
когда из летнего астрала
в осенний ты перелетал,
паря мальчишеской душою,
расправив пару лёгких крыл!
Сполна за гранью, за межою
в той ранней осени ты жил…
Теперь же, смолкший утомлённо,
рискнёшь ли снова в руки взять
пенал тот, розового клёна,
ту летописную тетрадь?
Там смысл двоится и троится,
а хаос гнёт и ум, и труд,
Там никнут птицы, тают лица…
Но чистые, без слов, страницы –
отважны. И звучат, не лгут!