Я читаю ранимые строчки,
прочитаю, опять промолчу,
втихомолку листаю листочки -
огорчаю скорей, не лечу.
Открываться, зачем, не готова,
пробегаю по строкам в тиши,
и ищу, где та Счастья основа,
в молчаливой уютной глуши?
В сердце строки, что раньше упали,
глубоко проросли... и в Душе
расцветают вишнёвые дали
и Надежды взошли на меже.
Это Лето, что требует ссуду
на поддержку припрятанных строк,
предлагает найти их повсюду -
вот и Счастья любимый глоток.
Это робость, что сил не жалея,
от тебя уводит мой взгляд,
ну, а я, \ на мгновенье смелея\,
так хочу, чтобы Лету был рад.