За пьесу принялся поэт,
Писал её и днём и ночью.
И рвал листы, когда не шёл сюжет,
Которым грезил он воочию.
Сей пьесой жил он и дышал,
И всё её писал, писал, писал.
Но завершить никак не мог,
И вновь луна приходит на порог.
А пьесе нет конца и края,
Свеча, совсем уж догорая,
Всё ждёт последних строк,
Пока её не вышел срок.
Перо писать быстрей стремится,
Чтоб знать, чем пьеса завершится.
Но всё концовка не идёт,
Да и перо, сломается вот-вот.
И вот, уже огарок тлеет,
А пьесе, завершенья нет.
Сидит расстроенный поэт,
Не дописав, затейливый сюжет.