Вот бы песню написать не о любви.
Свить слова о чем-то в кружева.
И не вспоминать уже его шаги...
А в стихах - зеленая трава,
Мотылек, что на огонь летит,
Тонкий цвет сирени по весне.
Рифмы не избитый алгоритм.
И не поминать его во сне...
Вот бы пару строк о тишине
Написать. О лете. О дожде.
Только что-то рифмы не идут.
Песня не слагается во мне.
Зелень трав не облегчает шаг.
Ночь уже. Сирень покорно спит...
В памяти шаги его дрожат...
Мотылек опять к огню летит...
13-14.06.17