Скачут мысли кузнечиками в траве.
Плоть налево свернуть норовит; дух – правей.
Спотыкаясь, ухабами будней бреду.
Безлошадным быть – писано мне на роду.
А котомка пустая – ох, так тяжела.
И надежда попасть хоть куда – чуть жива.
Но пока ноги стёрты не до колен,
обустроить привал – неохота мне, лень.