До летнего тепла не достучаться,
Сиренево, но сыро во дворах.
В обычном дне засвеченное счастье
Не разглядеть, с оглядкой на вчера.
Прошедшее всегда намного громче,
Обласканнее солнцем изнутри,
Печали обратимее, короче,
И каждый миг – восторга скрытый вскрик.
Так и живёшь, с фантомами парящих
Мгновений, что, по сути, мертвецы,
Но жалобно пищат о настоящем
Рождённые сознанием птенцы.
И время им подсушивает перья,
И носит в клюве пищу о былом,
Чтоб их поодиночке постепенно
Поставить на окрепшее крыло.