Люблю смотреть на огонёк свечи.
Он теплится, колышется, играет,
Как будто чей-то глаз горит в ночи
И медленно за нами наблюдает.
Да! Это тьма следит, прищуря глаз,
Что мы задумали и сделать что готовы,
Мелькнёт огонь, направленный на нас,
И ровным язычком взовьётся снова.
Что это? Наважденье или сглаз?
И почему мурашки меж лопаток,
Какой-то стук, обрывки тихих фраз
И нервы выпали уже в сухой остаток?..
Нет, это чудится и зримо давит тьма,
Свеча истаяла и, зашипев, погасла.
Мне кажется, что я схожу с ума,
Теперь в светильнике я зажигаю масло.
Всё хорошо, переведу я дух,
Чуть содрогнувшись, преклоню колена,
Молю я Господа,огонь чтоб не потух,
Чтоб мог восстать из праха я и тлена.
И чувствую, как, силы обретя,
Я в вере и надежде оживаю.
Тьма не страшит, я справлюсь с ней шутя,
А что потом - совсем не представляю.
Гори,гори светильник золотой
Ровнее пламя - в нём уверенность и сила.
Страх исчезает, верю - Бог со мной!
Ночь - зверь на мягких лапах -отступила.