Нет, не судьба, чтоб было, как хочу,
Кручу на палец поседевший локон.
Опять я в снах к мечте своей лечу,
А наяву мешает жизни кокон.
Поникли крылья на слабеющих плечах,
Всё суета, проблемная морока,
Но если свет горит ещё в очах,
Знать, греет ностальгии поволока.
Ребром ладони разведу мосты,
По глади пенной вдаль уйду неслышно.
А за спиною прошлого кресты...
Простите, вновь печально вышло.