И со мной это было когда-то:
В прежней жизни была я крылатой,
Было небо пропитано синью,
И свободен размах моих крыльев...
Но в дороге растаяли грезы,
Крылья связаны жизненной прозой,
И стремленье к полетам утихло.
В прозе нет ни размера, ни рифмы,
И осколки поэзии тают...
В этой прозе никто не летает:
Накопилась усталость от странствий
В безнадежно двухмерном пространстве.