***

*   *   *

Обувь по улице ходит сама.
Шляпы над нею. И небо под ними.
Очередь обуви в моргах и в спа.
Имя.
Назовите мне имя того, кто, дурак,
взял и придумал подошв дефиле.
Обувью топчутся скверы и парк.
Обувь царицей идёт по земле.
Звуки? - Не нужно. Молчания гранит.
Сон тротуаров, разрыв, не нарушить.
Обуви тоже ведь хочется кушать...
И каблуки перекрёсток хранит.
Вдруг над поребриком стайкою белой
руки взлетели, как всполох, как всхлоп...
Белые руки над обувью серой.
Я где-то видел их. Холоден лоб
серой стены вдоль рисунков наскальных,
двери подъездов шершавы до щёк.
Милые руки летят над печалью,
и над звездой, кою скрыл водосток.
Я весь истоптан шагами, ногами
всех пешеходов, прошедших по мне.
Выкинем обувь. Пойдём босяками!
Белые руки скрестив между нами,
как отражение полёта в окне.

вс for u
12/07/17