Свет ли вылупится из рыка,
или, молниями влеком,
гомерический горемыка,
перочинным сверкав клинком, —
гром, взыскующий и искомый,
разверзая, как бездну, миг.
завершит, но не кодой — комой
звукописную силу книг.
Резкий звук на цепи столетий.
Песни-пляски, но — распалясь,
сунет пальчики лишний третий
в панталон пистолетный паз.
Тихо кликнет, как без подвоху,
заурядней, чем турникет,
краткий миг претворив в эпоху —
от Гомера до наших лет.
Да какие там наши годы!
Миг — полвека. Два мига — век...
Ну, старлей, нацепляй погоны,
кого надо — свистай наверх.
Да взыграй — стопроцентным, клёвым,
неуёмным врагом былья
и железом пожги калёным
все края, где бы ни был я.
2017