Ночами дождь. Наутро небо вяло
отжатое сдвигает покрывало,
в прорехи запуская сотни рук
(за что бы зацепиться понадежней?)
Прохлада из окна целует кожу,
а сердце ускоряет бодрый стук.
У лета новый стиль – матрона в мокром.
Штудирую от корки и до корки
прогноз на долгосрочное «сейчас».
Озябшее, в листве до подбородка,
шагает утро сбивчивой походкой,
набрав лучей подмышку прозапас.
Проблема «что надеть» сидит занозой.
Ворчат вдали отогнанные грозы,
а солнце, распушившись, как птенец,
подмигивает с крыши ради шутки.
Вот пес решил покинуть остров будки,
чтоб сладко потянуться наконец.
Решаюсь и ныряю в последождье,
туда, где крупнокапельные гроздья
жемчужинами катятся с листвы.
Понежиться бы в чем-нибудь горячем…
Почти бегу – на «третьей передаче»,
дрожа, как нить гудящей тетивы.