То в полёте, то в пролёте.
Черно-белой полосой
жизнь моя пройдёт, ответит
той в плаще, седой, с косой
чем, зачем на свете жил.
Надрывался, рвал я жилы.
Был, казалось я - мужик.
Годы шли - меня кружили
струи вод воронки бытия
по спирали в носик вниз.
День за днём баюкая, крутя.
Походить я стал на слизь.
Стал ленивым и капризным.
Сам себе не интересным.
Знал, что скоро будет тризна.
Гроб простой, немного тесный.
Холмик, лавочка, оградка
и фиалок скромных грядка.
12.06.2017