Добыча! Фас!
И, как борзые,
Дают мальчишки стрекача.
Поэты старые России
Плетутся, что-то бормоча.
Поэты той страны, что нету,
Под нос себе: «…итиюмать»,
Они пытаются монеты
В своих карманах отыскать.
Поэты старые забавны,
Им на троих бы пузырёк.
Бог миловал:
они бесславны,
А, значит, Бог их уберёг.
Коль повезёт – махнут по сотке,
И - в спор! Ну что их разнимать?
Потом домой.
- Где был?
- На сходке.
С коллегами, …итиюмать.
Поэты старые России,
Бог милосердный любит вас.
Бегут мальчишки, как борзые:
Успех, триумф, добыча! Фас!