Что нам, грешным, коль бог распят
На кресте, как в полете птица,
С плах своим палачам кричать:
"Вы пошто беспредел творите!"
Распадается прахом стон
В повсеместной юдоли скорби,
Черепа подпирают трон,
Ткань знамен пропиталась кровью,
Дешев рабский тяжелый труд,
Героизм затыкает дыры,
Хватит родине розг и пут
На привычный режим постылый.
И, как прежде, затопчут в гать
Непокорных, бесправных, павших,
Ибо, Русь на себе держать
Обречен с колыбели каждый.