Скупое солнце
прохладным летом и весной
в моё оконце
не посылает песню вновь...
Так было раньше,
когда она жила во мне.
Без всякой фальши,
мечту лелея и во сне.
Всё это было:
и год, и два тому назад -
оно светило,
рождая песни невпопад.
Не только песни -
стихи лились тогда рекой...
Они воскресли,
но их мотив уже другой!
Как будто праздник
другие темы подсказал,
и вновь соблазном
в дорогу новый луч позвал!