Жить под вуалью из ситцевых клеток,
Творчество измеряется карандашами,
Уже неважно с кем ты и где ты,
Раз мы друг друга сквозь города обнимали.
И сколько строк посвятил я вокзалу,
Сколько бы раз от себя не бегал,
Чтобы не говорил, так дерзко и грязно,
Дети кукурузы останутся только побегом.
В текстах вода, но я плыву по течению,
Каскад рифм скоро кончится просто,
Чем дальше в лес, тем больше сомнений,
Не вижу дальше рук, я как Венера Милосская.
Штурмом взят мой домик иллюзий,
Плоды воображения и больных фантазий,
Ползунок смещён вечно на "Лузер",
И он даже не думает возвращаться.
Кровь струится сквозь раны, падая на эполет,
И заплетается в мягкий, тонкий узел,
И глупо перед сном считать овец,
Когда мы все тут волки в этой самой шкуре.
Все творчество на листах пылится на полке,
И то, что убивает, вовсе не вредно,
В погоне за лучшим, искусал локти,
Ведь я живу под вуалью из ситцевых клеток.