Когда я думаю о снах,
я вижу, сколько их погибло,
и превратилось в жуткий прах.
Но все же, что то возродило,
живет в сознаньи и Мирах.
Наступи ночь, глаза закрыв,
я в сны, с опаской, отправляюсь,
и не пойму я жив? Не жив?
Живой? Куда я направляюсь?
Какой владеет мной порыв?
Не ведаю. Но я спешу,
где ждет немыслимая данность,
где стих из детства оглашу,
где овладеет нежная гуманность,
а подлецам я то не спущу.
Сны - это лучшая дуга,
в которой мы, как маленькие дети,
боимся ужаса и - сапога,
который все крушит на Свете,
и от которого в бега
мы кинемся: - О, лишь бы не догнали! -
И снов вступает действенный закон:
- Пока меня отсюда не угнали,
и не загнали в тот загон,
я буду их учить. Они не взяли! -
Сны делает из нас Богов.
Ну что нам стоит оказаться в Небе?
Сменить движенье от шагов
на вольный шаг по Небу - на потребе,
и - убеганья от врагов?
Сны делают огромной жизнь.
Без снов бы Мир - воздушный шарик,
с которого ты воздух вынь -
Ох - Бац! - шагнешь - на тротуаре,
и не было достойнее Богинь.
Сны возвращают все назад,
от дедушки - до Мандельштама!
Кто в Мире, бренном, адресат?
Поэт? Или благая дама?
О, сны. Возьмут - преобразят…
11 июня 2017