На асфальте мелками ты пишешь мне верные письма.
Каждый день, просыпаясь, я новые там нахожу.
Завернувшись, продрогшая, в тонкую ленту батиста,
Я спускаюсь к подъезду и наше общенье держу.
Я не знаю, кто ты, но продолжу любимые строки
Белой линией на грязно-сером своем полотне.
Пусть идут мимо люди, а с ними их грубые толки,
Я всегда приходить по утрам обещаю к тебе.
Жаль, не лично, а только к твоей концентрации мыслей,
На асфальте распятой, открытой в безумии черт.
Каждый день, просыпаясь, я в мир окунаюсь, где мы с ним
Вновь горящий и дыщащий, слитый в одно человек.