Мы все потихоньку движемся к краю пропасти. И пока дождь за окном потрескивает, как догорающие дрова, я ищу новые точки опоры, чтобы сделать свою конструкцию чуть устойчивее. Но она по-прежнему остается шаткой. От страха. Не быть ненужной, а быть неуслышанной своим временем. Я либо еще не родилась, либо уже устарела.
Я это не выбирала. Меня кто-то выбрал. И я делаю слишком мало - мой путь не вечен. В нагрузку дали программу самоуничтожения, и если она запустится во-время - не напишу ничего лишнего. Наверно, так должно быть.
Все, что у меня есть - ничтожество перед лицом вечности, которая рождает и сразу поглощает то, что я записываю. Она водит ручкой по листку, она моими пальцами нажимает на кнопки клавиатуры. Она моими ушами слушает завывающий ветер, моим носом ловит запахи моего прошлого. Мою душу приносит в жертву во имя своих рифм и чередования строк.
И все попытки что-то понять рушатся.
И точки опоры тают одна за другой. И конструкция не выдерживает.
И раз за разом, поставив точку в конце, я спрашиваю у тишины: "Что это было?".