У меня много зарисовок того,
Как быть могло.
Не стало.
В пристанище прокуренных вагонов,
И в мутной суете вокзала,
Дышу я хрипло в трубку
Боясь произнести хоть слово.
И слово то,
Сыгравшее со мною злую шутку,
Застрянет в горле комом.
Все бросить! Вверх по лестнице бежать!
Нет времени сейчас кричать, страдать
И плакать.
Бежать, бежать, бежать туда
Где дым, где крики, суета.
Влекомая всей этой фальшью, фарсом.
Влекомая фальшивым шансом
Туда,
Где все не так, и все не те, и где в затылок тебе дышат,
Кто ни при чем, кто и не слышит, о ком, о чем, куда, зачем.
Туда где люди смотрят волком,
Туда где бродят те, кто толком
Не знает даже кто ты.
Те кто всего лишь масса в сером,
Те, кто под снайперским прицелом
Летят на дно своих суждений,
Гипотез, мыслей, осуждений.
Ведь не в прокуренном вагоне они всю жизнь мечтали спать,
Что унесет их снова, снова... Туда где быт - опять. Опять
Не слышу в трубке я гудков.
И тишина становится привычней.
Привычней суеты, бессмысленных звонков
Туда, где более никто меня не ищет
И не ждет...