Мы на обочине дороги,
глотаем дым,
по ней спешат другие боги
к делам большим.
За шумом голоса не слышно,
зажат в руке
блокнот, в котором мы напишем
строку к строке.
Но нет, ещё не важно слово,
к нам глух мейнстрим.
И мы за мотыльками, снова
летим, летим...